Цитата(Петрович @ 27.9.2021, 21:38)

Куйбышев неоднократно пробовал силы на литературном поприще. Его рассказы даже в газетах печатались
Один из рассказов, "Воспоминание", был опубликован в 1913 году в газете "Вологодский листок" под псевдонимом Валериан Куб.
Предлагаю поискать. Кто первый найдет, тому почет и слава

Воспоминание.
Это было давно, лет шесть назад. Я тогда был в ссылке в одном маленьком сибирском городке. Жил частными уроками, которых, к слову сказать, там была пропасть. Время было занято с утра и до позднего вечера, однако его все-таки хватило на то, чтобы... как бы это вам сказать? Чтобы влюбиться... Подробности моего увлечения не важны, скажу только, что девушка, которую я любил, отвечала мне взаимностью. Нам казалось, что наша любовь – наша тайна, но, как это всегда бывает, об этом знали все, да еще, пожалуй, раньше нас самих.
Была у меня одна ученица последнего класса, девушка лет семнадцати, племянница богача-купца. По болезни она не ходила месяца два в гимназию, надо было “догнать” класс. Красивая, стройная, с темными, большими, глубоко сидящими глазами, она всегда без улыбки входила ко мне, холодно здоровалась, и мы сейчас же приступали к уроку. Отношения у нас были официальные, и мне очень редко удавалось развеселить ее и заставить говорить после занятий о чем-нибудь постороннем. Но когда мне это удавалось, я не узнавал в ней ту холодную красавицу, которая, так сдержанно поздоровавшись, недавно вошла в мою комнату. Она умела весело, звонко смеяться. Глаза искрились, голос звучал оживленно и слегка вибрировал. Но обычно, как будто что-то вспомнив, она резко обрывала смех или разговор и уходила, попрежнему холодная, замкнутая.
Прошло, кажется, месяца три. Однажды она пришла ко мне особенно красивая. Мороз наложил на ее лицо такие яркие, живые краски, что, казалось, сейчас должны заблестеть глаза и брызнуть смех. Между тем глаза смотрели скорее грустно, в глуби их было что-то большое, сложное, тревожное. Губы были строго и решительно сжаты. И этот контраст делал ее невыразимо красивой. Урок прошел обычным порядком. Только более торопливо, чем обычно, она собрала свои книги, и мне показалось, что она слегка задержалась в дверях, как бы на что-то решаясь, но это был лишь момент, потом она быстро открыла дверь и исчезла. Но завтра Лена (так звали мою героиню) не пришла. Не было ее и на следующий день. Вдруг от кого-то из знакомых я узнал, что Лена исчезла неизвестно куда, оставив записку с просьбой не искать ее и не беспокоиться о ней.
Для маленького городка это было громовым событием. “Замололи” языки, посыпались предположения, отыскивались сообщники. Какие только версии не появлялись на свет божий! Говорили, что это дело рук ловкого афериста, увлекшего девушку и намеревавшегося женитьбой прикоснуться к миллиону ее дядюшки. Всплыла на сцену сказка о “лиге свободной любви”. Говорили о ловких торговцах “живым товаром”. Предполагали, наконец, просто романтическую историю, “увоз”. И вот я стал ловить на себе какие-то особенно любопытные взгляды, какие-то улыбочки, какие-то намеки. Наконец один приятель сказал мне, что молва все упорнее и упорнее называет меня героем “увоза” и что обыватели ждут, когда я последую за ней. Повсюду на меня смотрели или с хихикающим любопытством, или даже с ужасом. Дело дошло до того, что, зайдя в одну мелочную лавчонку, я так испугал хозяйку, что она выронила из рук блюдце, которое хотела показать покупателю, и так с растопыренными руками и с вытаращенными на меня глазами замерла. «Да... да... как же это?....Ведь вы уехали?» – прошептала она наконец. Я постарался ее успокоить, сказав, что решил повременить и захватить уж по пути и ее дочку.
Еще с неделю волновался городишко. Наконец стало известно, что Лена найдена в Москве через сыскную полицию. При каких условиях она найдена и какова была цель ее побега, осталось тайной. Родственники ее молчали. Лена больше в городишке не появлялась. Вскоре кончилась моя ссылка, и среди дальнейших мытарств я совсем забыл о девушке с гордо поднятой головкой и с глубокими, что-то красиво таящими глазами, а если и вспоминал обо всем этом, то лишь как о смешном эпизоде, в котором я нежданно-негаданно стал коварным злодеем с приключениями. Правда, мне в моих вольных и невольных кочевьях сопутствовала забытая у меня Леной ручка с надписью “На память”, но она валялась всегда где-нибудь в чемодане...
Прошло года четыре. Неожиданно в вагоне железной дороги я встретился с подругой Лены. Среди разговора я мельком спросил, не знает ли она причины внезапного исчезновения Лены. Лицо моей собеседницы выразило неподдельное изумление. Она даже вскрикнула: “Вы не знаете причины исчезновения Лены? Да ведь она же любит вас и, зная, что вы любите другую, решила уйти. Боже! Неужели она вам не сказала ни слова?..» Я сидел ошеломленный и не мог произнести ни одного звука. Что-то большое, яркое, радостное вошло в меня. Это было не только эгоистическое сознание, что любим. Нет, главное было не в этом. Главное было в необыкновенно ярком ощущении красоты жизни вообще. Все темные предположения “здравого смысла” оказались жалкой ложью, жизнь же, подлинная жизнь была яркой, вдохновенной поэмой. Как будто бы это сообщение вскинуло меня на головокружительную высоту, откуда я
мог видеть вершины, до которых подымается временами жизнь. Разве же не озаренная солнцем вершина это сильное чувство девушки с гордой головкой? Какая сила! Любить и ни одним словом, ни одним жестом не сказать этого. Когда же молчать стало невмоготу, к черту летят все жизненные удобства, отношения с родными, гимназия, будущее лишь для того, чтобы не выдать себя перед любимым человеком, чтобы он случайно в глазах, в тоне голоса не прочел ненужного, лишнего признания. Такое признание обесцветило, унизило бы чувство, вызвало бы жалость. Так лучше затаить в себе эту святыню, унести с собой эту муку, эту радость, унести ее чистой, как слезинка, и гордой, как отражающееся в этой слезинке солнце...
Я не умею вам передать... но вот я и сейчас даже не могу спокойно говорить об этом... Меня как-то радость поднимает... Я испытываю бодрящий трепет от сознания, что есть такая красота в жизни. Теперь ее ручка всегда лежит у меня на столе... И когда взгляд мой падает на надпись “На память”, я всегда ярко, отчетливо вызываю в себе образ этой девушки и поднимаюсь душой, стараюсь быть сильнее, содержательнее, глубже...
Намного позже я узнал, что Лена уехала в Париж, поступила там на медицинский факультет. С год она переписывалась с подругой, но потом замолчала. Что теперь с ней и где она, не знаю. Да и зачем? Я бы, конечно, не стал искать с ней встречи...
"Вологодский листок" № 670 от 2 марта 1914 года
Поздравления принимаются